Niquons, niquons (il en restera toujours quelque chose)

Hier soir, je rentre de ma librairie, l’humeur vagabonde, mes cadeaux de Noël dans un grand sac.
Tournant dans la rue L. je tombe sur deux lascars, genre trentaine abîmée, le QI bas et le verbe haut.
Le plus petit des deux exprime une vive contrariété, manifestement consécutive à une interaction malheureuse.

« L’enculé de sa race, j’lui nique sa mère »

Il raconte sa mésaventure et je ne comprends rien. Et plus il parle, plus il gesticule. A son ton violent on peut se dire qu’il ne vaudrait mieux pas l’avoir en face de soi, surtout si on est un enculé de sa race, mais heureusement, je marche dans la même direction, et je suis de bonne humeur. La violence ne m’atteint pas.

« J’te jure que si j’le r’trouve, ce bâtard de fils de pute… »

Une jeune femme change de trottoir en pressant le pas. Moi, j’aurais plutôt envie de jouer au coach – genre analyse d’opportunités, culture de l’efficacité. Je m’approcherais tranquillement, imposerait le silence par la seule force de mon calme. Et je lui demanderais de me préciser ce qu’il ferait vraiment s’il retrouvait l’autre fils de pute : lui casser la gueule ? lui retourner sa baraque, avec sa mère dedans ? lui fracasser sa voiture ? lui voler son carnet de chèques ?
Je cherche d’autres options mais déjà l’énervé livre sa réponse, méchant comme un rappeur en promo.

« …J’lui nique sa mère mais grave ! »

Alors je comprends : il ne fera rien. Rien du tout. L’autre enculé de sa race peut dormir tranquille, sa mère aussi.
J’en ai connu des quintaux, des grandes gueules comme ça sur les terrains de foot des petites divisions d’Ile-de-France.
Nique ta mère, c’est le vocabulaire de l’impuissance.
Etonnant que j’aie mis si longtemps à comprendre ça.

Ensuite je me suis dit que si je racontais cette histoire il faudrait une chute. Mais bon, le pauvre type vole déjà tellement bas…