Au pied de la lettre

Chère Tata,

Aujourd’hui les enseignants vont lire aux jeunes de France la lettre de Guy Môquet que tu m’avais lue ce fameux soir où je t’avais dit qu’un jour je serais Président.
Tu sais que j’ai pensé à toi quand j’ai fait lire cette lettre au lendemain de ma victoire – je savais que ça pourrait me faire venir une larme et que les télés adoreraient ça. Et puis ça emmerdait bien la gauche, et ça aussi je savais que ça te plairait.
Cécilia, elle trouvait ça crétin, le coup de la lettre, mais elle est trop grande, Cécilia, elle ne comprend rien à l’importance de la grandeur. Et tu sais que je veux être grand, Tata, hein ?

Aujourd’hui donc les enseignants doivent lire la lettre mais certains font de la résistance – après tout, hein. Finalement je n’irai pas me faire filmer dans une école. J’ai prétexté un rendez-vous avec un premier ministre israélien, mais en fait, à toi je peux le dire, maintenant elle m’emmerde, cette lettre.
Je voulais que ce soit un triomphe, et puis Laporte et ses joueurs ont tout gâché. Ils ont brisé mon rêve.

C'était un beau rêve, pourtant. Tu as dû lire dans les journaux que j’avais demandé que les joueurs de l’équipe de France lisent la Lettre avant leur match contre l’Argentine. Bien sûr que tu l’as lu, parce que comme ils ont perdu toute la presse s’est gaussée…
Mais imagine un peu s’ils avaient gagné. Superstitieux comme sont les sportifs, ils auraient relu la Lettre avant chaque match. Un peu comme le remix de Gloria Gaynor pour les footballeurs de 98, tu vois ? Après tout, de I will survive à Je vais mourir! il n’y a qu’un pas. La presse n’en aurait parlé qu’avant la demi-finale, on aurait négocié une exclu avec TF1 et là le peuple aurait marché, à fond. Ensuite dans mon rêve on aurait gagné la finale samedi, et lundi, hop ! comme un hasard du calendrier, lundi la Lettre était dans toutes les écoles, je devenais un héros.
Parfait, non ?
Mais bon.
Je suis déçu, mais enfin c’est comme ça : j’ai joué, j’ai perdu. Moi au moins j’ose, comme écrit Guaino dans mes discours. N’empêche que là maintenant, entre Cécilia, les grèves et ces cons de députés de droite, je me demande comment je vais m’en sortir.
Salauds d’Argentins, va.

Je t’embrasse, Tata, ne t’inquiète pas pour moi.
Ton petit N.