Tu veux ma photo ?

Image de Montréal : A. tournant soudain la tête, se cachant dans son manteau – « quelqu’un prend des photos ». Ce n’est pas nous qu’il visait bien sûr, mais. J’ai ri, au début, mais je comprenais bien.
La première fois qu’on m’a pris en photo sans mon accord, c’était lors des photos de classe dans une manif’, une petit pose pour les RG, ça faisait partie du folklore. Sinon, jusqu’à l’an dernier, il existait très peu de photos de moi, moi-même je n’en avais aucune. D’abord parce que je m’en foutais, ensuite parce que je n’aime pas ça. Je n’aime toujours pas ça mais je ne m’en fous plus – ça m’énerve.

C’est beau, deux personnes sur le point de s’embrasser. Mais ce n’est pas l’image qui est belle, c’est l’énergie qu’ils dégagent, la vie qu'ils créent. La scène leur appartient, un voyeur peut en profiter sur l’instant, mais une photo, c’est idiot.

Alors que venait-il faire, ce petit paparazzi de mes deux, à allonger son bras pour fourrer son téléphone portable entre deux visages qui ne regardaient qu’eux-mêmes ? Sans doute ne le savait-il pas lui-même, avec son sourire niais de blaireau bourré. Sans doute un réflexe, histoire d’aller mettre le lendemain ses photos sur Flickeur pour se prouver qu’il avait passé une bonne soirée.

Donc oui, petit con, c’était une très bonne soirée. Sauf à ce moment où tu m’as fait repenser aux RG, aux caméras de surveillance, aux touristes japonais et aux concerts de rock devant une armée de téléphone branchés en mode vidéo.
Une excellente soirée où j’ai compris que oui, vraiment, Big Brother, c’est nous.